brincando com fogo.

Tive as mãos frias por muito tempo. E quis aquecê-las, tanto quanto queria viver. Alongar-me pelos dias, com mãos frias, é um trajecto hediondo, circunspecto à perversão da solidão, na ortodoxia moral do convívio. Inibi a libido, mesmo com o censor embebido. Fiz a contrição da inacção, na inércia de perícia, de momentos destempados. Porque as mãos frias, não devem ser colocadas sobre o fogo. Pôr a mão na chama aquece rápido, mas, no dia seguinte, chega a percepção da queimadura, e o frio acaba por voltar.
Então, pus-me à distância certa da chama, como quem chama sem sequer falar. E o fogo tornou-se lume, a labareda incinerada transformou-se num ardor endógeno, mas não menos incendiário. Piromaníaco tácito, era eu. Falo de um abrasamento que insiste em não diminuir, uma contradição da física, um calor que cresce, sem fim nem aparente origem. É a explosão mais confortável, que me preenche, me provoca, me justifica. Deixei a chama respirar, e cresceu. Já a sinto.
Chuva nenhuma a apagará, agora que vive debaixo da pele. Que venham 12 Invernos seguidos. Não me assustam. Pois encontrei, nas cinzas das lágrimas vertidas sobre a lareira, uma nova Primavera.